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有没有证，并不重要。证件不过是人类给自己开出的证明，对于主体是虚假的慰藉，自说自话，自以为真；对于客体，它甚至可以不知晓这纸证明的存在。
比如就算没有户口本，我爸也还是我爸；晓晓没有那张文凭，也还是这个破烂乐队里最厉害的鼓手。人还会给登上太空的宇航员颁发奖章，尽管他们的最大影响是太空垃圾。
也有可能，垃圾是太空给人类发的证。
人群很挤，不是因为人多，而是因为地方太过狭窄，承载不下破烂乐队想要登上悉尼歌剧院的梦想。
我问我爸：“唱的怎么样？”
我爸在五颜六色的人脸里向我张嘴，似乎在说话，他的声音被五颜六色的人脸和征战地下演唱会快五年的音响盖住。
我吼着说：“我听不清！”
我爸凑到我耳边：“还行。”
“还没唱呢，这是伴奏。”
我爸老奸巨猾，再次对着我的耳朵撒谎：“我听不清，你再说一遍？”
这人为了敷衍我，情愿装成聋子。
主唱上场，人群予以漠视，他早就在网上过气了；琴手上场，稀稀拉拉的掌声出现。直到晓晓出场，非法聚集的人群终于释放出他们的热情，热情卷到台上，晓晓鞠躬，然后退到舞台上那难得的黑暗里，剩一点面部和鼓上的反光显示那里有人。
“晓晓是个男的？”
“视力挺好嘛，”我咧嘴笑着，“他平时不说话，很多人以为他是女的。”
我爸的眼睛里流露出对于男性留长发的不屑。
我说：“你也觉得挺帅的是吧？”
他扭头看我一眼，似乎在审视我高级的审美，接着他败下阵来，为其折服。
“一般。”
装的，肯定是觉得别人帅又不好意思说出口。不然我刚刚说话的声音这么小，他怎么会听到呢？他要是真的觉得不帅，他可以不回答。
我拉着我爸往前挤，从拥挤的后面拱到拥挤的前面，前面听得清楚一点，清楚指的是未经过话筒的声音。那堆黑漆漆的设备对谁都一视同仁，帕瓦罗蒂来唱高音也只能得到尖锐的电流声。
我示意我爸别说话，跟着这动感的节拍慢慢摇就行。他本来也不想说话，也不想摇，于是伸手环住我的肩，将我当成他在这场演唱会的支点。
我跟着吼叫。
这首歌我只会唱这一句，但是也够
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